Yo tan yo, tú tan tú.

Y yo, 

que te quise de la única forma que sé,

mal,

muy mal,

pero a rabiar. 

Y yo,

que me invadía el miedo

si despertaba

y no estabas.

Y yo, 

que me sentía grande

contigo,

y pequeña,

muy pequeña

cuando me abrazabas.

Y yo,

tan llena de dudas,

de dudas infinitas,

y miedos,

muchos miedos.

Y yo,

tan fría por fuera,

y yo, 

tan frágil por dentro.

Y yo, 

que me bastaba mirarte

para respirar.

Y yo,

tan llena de cicatrices,

cicatrices que dolían 

más que una herida abierta.

Y yo,
tan Roma,
tan en ruinas.

Y yo, 

tan perdida 

sin 

ti.

Y yo,

tan desafortunada en el juego,

tan desastre en el amor.

Y yo,

que dejé de ser yo,

para ser nosotros.

Y tú, 

que me quisiste,

a tu manera.

Y tú, 

agarrado a mí

mientras pasamos 

las noches haciendo

la guerra

en tu colchón.

Y tú,

tan grande,

tan mi protector.

Y tú,

tan valiente,

tan sin miedos,

tan todo te la suda.

Y tú,

tan llenando cualquier silencio

incómodo,

sin saber que para mí,

hasta nuestros silencios

eran

poesía.

Y tú,

tan entero,

tan París.

Y tú,

tan buscando siempre la estrella polar,

para encontrarme/nos.

Y tú,

tan afortunado,

en todo.

Y tú,

que nunca supiste,

que dejé de ser yo por nosotros,

por ti.